Declaração (ainda) lúcida em fase vermelha
Amanhã é sábado – e a sexta-feira de hoje, que ainda não é a da paixão, me obriga a uma explicação prévia sobre o texto que ora segue. Escrita em fase vermelha ardendo de febre – em março de dois mil e vinte um – a crônica-poema que à época eu queria me exigia um registro final – que, vide, poderia ser o último e fatal – estando este falso cronista, então, com Covid. Sobrevivido à fase vermelha, guardei a letra poema agora recuperada, três anos depois, estando novamente este escrevente contaminado – mas sem riscos e cinco vezes vacinado. Bastou. Lembrado do guardado, aqui vai ele –tabelião de um tempo de medo, finalmente (esperemos) em vias de ser superado.
***
Morro se for preciso e talvez o seja, pois talvez não haja escolha. Dispenso velas e igrejas, cruzes e cerimônias. Peço aos que ficam que não percam tempo com isso – que com os deuses e as deusas eu mesmo me entendo depois, pois tenho com eles e elas feito o meu próprio elo. Mas se quiserem me deixar feliz, misturem minhas cinzas às dos meus bichos já idos e nos joguem, assim cingidos, numa encruzilhada, à sombra de uma foice e de um martelo.
Não. Não se trata de pieguice anacrônica ou de ideologia forçada. Quero apenas que a minha morte, ao invés de não servir para nada, sirva ao menos para fazer pilhéria e irritar o gado que passa mugindo pela estrada. “Aqui jaz um comunista!” – uns vão dizer em cusparada. E eu, do outro lado da vida, se o do outro lado da vida houver, vou rir a valer daqueles que eu puder. Que a minha morte, porém, diminuta perto da contabilidade bruta dos que se foram à força do descaso e da opressão, não se faça somente sarcasmo e ironia pura em ação – mas que seja mais que um aviso, um conselho que, por ser cinzas, dar eu posso: “observa, meu irmão, que da vida não se leva nem os ossos.”
Se eu tiver mesmo de ir num agora daqui a pouco, se em tempo tiver de acontecer minha partida, que ela seja assim: sem muita dor, demora e despedida, que de atrasada e ruim, neste país, bastou a vida. Melhor é ir-se de leve, sem ferir a brisa sentida por quem nada devo ou por quem a mim de nada deve. Por derradeiro, declaro que não deixo bens para disputa porque o que tive e tenho nunca foi meu por inteiro – e disso eu sempre soube e por isso nunca pus os meus eixos para rodar atrás de dinheiro.
Meu império é de papel, meus anéis caneta e tinta, minhas coroas de rei são copas de cerveja e cebolas fritas comidas como lei todas às quintas depois das seis. Então, não deixarei a vida como quem deixa o tédio, como escreveu outro poeta doente. Meu testamento já tem lavrado em si apenas a misericórdia pela minha gente: misericórdia e inconformismo ante a barbárie que escolheu e ao mesmo tempo lhe foi imposta. À campa rente, então lançado, sigo – se tiver de seguir, oras – deixando também aqui alguém que (talvez) de mim sinta saudade e a certeza certa de que lutei com verso e prosa pela verdade – e que nem a morte nem um vírus fatal ou a degradação da carne me fizeram parar ou me acovardaram a ponto de desistir. (Será?).
Sair de cena talvez não seja escolha, mas fato dado sem ter como fugir. Assim, para quando eu me for (e espero que ainda isso nem se veja tão fácil ali além), deixo aqui a minha declaração escrita em fase vermelha febril de Covid, mas sob (ainda, quiçá) o manto translúcido da lucidez: a luta é boa. Mas, agora, é com vocês.
______
Alê Bragion é doutor em Teoria e História Literária pela Universidade de Campinas e cronista desta Tribuna Piracicaba desde 2017